Balaurul nu a fost răpus.
A fugit de suliță,
s-a retras în bârlog,
lăsându-și în urmă solzii
și o dâră de sânge.
Crezându-l mort,
vă fericiți și beți,
iar șarpele,
târându-se leneș
pe sub pământ,
înghite bolovani,
sfarmă rădăcini
mănâncă tot, crește,
ucide, cu o ură oarbă…
Viermele roade la inima mea,
ca la un măr putred;
mă omoară…
Autor: Tudor Caciur-Aioanei
